Fazer Algo do que se faz?
Desejar Algo do que Se Deseja?
Sonhar Algo do que Se sonha?
Tão Vazio e cheio de nada.
O que e o Vento?
Se não o Ar em etéreo Movimento?
Às Vezes Brisa, às vezes intenso.
Pois entre Sonhos Mortos,
Desejos Findos e medos infinitos,
Gozai da desgraça alheia dos fatos,
Oh Ébrios Demônios com seus Gritos.
Mas o Anjo de Trevas que se desfaz outrora,
De Cinzas renasce e neste místico momento,
Prepara-se em sua agora nova forma,
Para se Tornar Ar e mensageiro do Vento.
A poesia, eterna sempre será, dia após dia,
Não importa quantas vezes me matem,
Ela ressurgira em tristeza ou Alegria,
Pois as palavras sempre se refazem.
E eu este pobre ser, Rico de si próprio,
Faço de um argumento, solitário desejo,
Que a Luz sobre este Poeta Sóbrio,
Se faça tão consoladora quanto um beijo.
De Forma que renasça em mim a Dor,
E Unindo em um só Feitiço, Magias,
Devolva junto a meu peito o Amor,
E me traga o Prazer em seguintes dias.
25/11/2013
